ENFERMEDAD MENTAL: DERRIBANDO MUROS. Victoria Sol Hill, © todos los derechos reservados.

 

                           Aunque aún resiste en los rincones, el estigma de la enfermedad mental se diluye.

                           Gracias a la generosidad de notorios miembros de la sociedad que han abierto su corazón públicamente a sus miles de seguidores, ya no da vergüenza reconocer que se sufre.

                          Como puede leerse en los escritos sánscritos del método budista con más de dos mil quinientos años de antigüedad: "la vida es sufrimiento" y cuanto antes lo aceptes, antes podrás enfrentarte a ello y digerirlo para sobrellevarlo lo mejor posible.

                          La necesidad de la terapia para enfrentar el día a día es ahora un hecho aceptado y quedan desfasados los arcaicos que reniegan de ella o son condescendientes con quienes siguen una. 

                          Los antidepresivos químicos y los disfrazados de rezos, mantras, yoga, meditación, deporte...vuelven a su condición real complementaria y dejan paso a la hasta hace muy poco infravalorada psicología.

                         La sociedad se aúna en la protección de unos a otros, en el entendimiento y el reconocimiento de los malestares de cada uno y apoya y recurre a la terapia, sin temer "el qué dirán".

                        La sociedad cumple, huyendo del individualismo y abrazando el colectivo que pide a gritos reformas en la sanidad para recibir una ayuda digna para los seres sintientes, nosotros.

                        Porque aunque hayan querido manipularnos para converger en el individualismo, al final del estreno, los sentimientos explotan y la realidad te golpea en la cara porque el ser humano es por definición biológica y genética, un ser social.

                        Hazlo por ti. Por responsabilidad contigo.

                        Y por mi. Y yo por ti.

                        Todos por todos y por ellos. Por nosotros, por aquellos.

                        La sociedad aparta la mediocridad y abraza la inteligencia emocional responsable, ya solo queda que el gobierno reaccione, el gobierno al completo, todos los partidos a una, porque no somos un arma arrojadiza, dejen a un lado sus rencillas y establezcan el acceso fácil, rápido y gratuito a terapia, que lo que inviertan en psicólogos se lo ahorrarán en la financiación de antidepresivos y ansiolíticos. Si hay un 2% para defensa lo hay para esto, para vivienda y para la investigación de las enfermedades raras, entre muchas otras cosas.

                       Porque dinero hay. Que no te engañen. 

                       Como dice Manu Sánchez "[...]el caballo de Troya [...]es hacer creer al pobre que si tiene alguna carencia es culpa de otro pobre".

                       Y ¿Cómo explicarte que pobre no es solo quién mendiga en una esquina?

                       Si cobras el salario mínimo, eres pobre. Si cobras el doble del salario mínimo, sigues siendo pobre. Si cobras el triple del salario mínimo, digamos que no eres tan pobre, pero amigo, no eres rico. Podemos hablar de riqueza a partir de quienes tienen la vida solucionada, de ellos y de sus nietos.

                       Baja a la tierra. Date cuenta de cuál es tu sitio y de con quién compartes barco. 

                       Que no te vendan que los pobres te roban, porque tú, también lo eres.

                      

Debido a los tiempos que corren me veo en la responsabilidad de aclarar que no utilizo ninguna herramienta de inteligencia artificial para escribir, todo es mi propia creación. Todos los derechos reservados. Las imágenes son libres de derechos descargadas de internet.

SOMOS BICHOS por Victoria Sol Hill, ©todos los derechos reservados.

                                                  SOMOS BICHOS por Victoria Sol Hill.

                        El magnate observaba el índice bursátil que marcaba el valor de las acciones de su compañía con satisfacción.

                         La negra africana contaba los kilómetros que aún le faltaban para llegar andando al pozo donde recoger el agua que cargaría sobre su cabeza de vuelta al poblado. Mucho peso sobre su cuello pero lo compensaría con el peso de su bebé que llevaba convenientemente atado a su espalda.

                         Un continente perdido, guerras, hambrunas, enfermedades y un largo etc. a consecuencia de la explotación llevada a cabo por tantos ambiciosos que solo ven el índice bursátil que marcan sus acciones.

                         Porque la negra no es nadie. Los africanos no son nadie. Porque todos somos bichos. Prescindibles. "Fumigables".

                         En nombre de su Dios que considera el único posible e inimitable, por supuesto a su imagen y semejanza, arrebatan tierras en otro hemisferio del planeta.

                         La excusa que hace sangrar llanto a su Dios si es que realmente existe. Una excusa falsa y traicionera con su propia historia. Habiendo sufrido el exterminio en su propia piel, ahora lo olvidan y lo aplican, porque no son iguales. Sus niños no son del mismo color ni aprenden la misma religión y no hay sitio para todos. Ellos valen más. Ellos son los elegidos. Los futuros complejos hoteleros ideados y apoyados por "el bueno" que ahora es malo, serán la prueba de sus acertadas decisiones. Porque en la franja no hay nadie. Solo bichos. Porque todos somos bichos. Prescindibles. "Fumigables".

                        El oligarca, sobrepasado por su propia soberbia y desde la distancia inabarcable que lo separa del resto del mundo a sus pies, invade la tierra ajena. Porque él es más grande, más poderoso y eso le da derecho. La teoría de la evolución llevada al extremo. Muertos, exiliados, destrucción, adultos, niños, da igual...no le afecta. No llegamos a su esfera. Y el apoyo repetido de "el bueno" que ahora es malo, le otorga la razón y la optimización de los recursos energéticos nucleares y de las tierras raras demostrarán que está en lo cierto. Y si no lo está, no importa, porque los que luchan por mantener sus recursos en propiedad y sus fronteras intactas no son nadie. Solo bichos. Prescindibles. "Fumigables".

                        El cowboy mientras tanto, que ya no es héroe sino villano, que ha rescatado el espíritu genocida de las colonias primeras hacia el indio americano, plasma su autógrafo a diestro y siniestro, aburrido, disfrutando de cada acción descontrolada pero minuciosamente calculada que desmantela un derecho, un sueño, un futuro, una vida. Porque detrás de cada decreto hay una vida que se trunca, se rompe, se desespera, se apaga. Pero no pasa nada. Porque el cowboy pisa fuerte. Con las botas de cuero y los tacones duros. Sin mirar a los lados. Como un borrico que vuelve al establo, tapados los laterales para que nada interfiera en su marcha. Y dando coces avanza. Pisoteando a todos los bichos. Porque no importamos. Porque todos somos eso. Bichos. Prescindibles. "Fumigables". 

                        Y la tierra se queja y el lobo traicionado aúlla. Pero nosotros los bichos no oímos. Y ellos, los de arriba, menos. Y la tierra espera que reaccionemos, mientras ella, eterna nave en viaje en el vacío , intenta enfriar el calor desatado con el agua bendita que acorde a las acciones humanas, destruye lo andado. 

                       Muertos arrastrados por ríos sobrepasados, avisos que no llegan y ciudadanos agraviados que no encuentran consuelo, ni justicia, ni descanso. 

                       Pero es que los trajeados están muy liados, negocios y acuerdos, comidas y reuniones importantes de verdad, inevitables, fundamentales. Porque no hay sitio para nimiedades. 

                       Las nimiedades, somos nosotros. Porque nosotros, somos bichos. Prescindibles. "Fumigables"... ¿O no?...

                       Porque a veces las plagas superan la capacidad de los fumigadores...

                       Una termita, dos termitas, tres termitas...

                       ¡Uy!...No hay personal para cosechar...

                       Una termita, dos termitas, tres termitas...

                       ¡Uy!...¡Qué caros los huevos!

                       Una termita, dos termitas, tres termitas...

                       ¡Uy! ¿Qué pasó en la bolsa con el niño-hombre malcriado que se alió con el cowboy...?

                       Una termita, dos termitas, tres termitas...

                       ¡Uy! Que a todos unidos y en bloque, no nos pueden fumigar. 

                         

                         Todos los derechos reservados. Debido al tiempo en que vivimos, me veo en la responsabilidad de aclarar que todo lo que escribo es creación propia sin recurrir a ninguna herramienta de inteligencia artificial y que las imágenes son libres de derechos descargadas de internet.

Escribir sin recursos económicos. Victoria Sol Hill, © todos los derechos reservados.

         La idea romantizada de la escritora visitando las diferentes editoriales con su manuscrito inédito hasta dar con una que lo aceptara y lo sacara a la luz porque viese un tesoro en él, me abofeteó la cara en cuanto terminé mi libro.

         Inocente actitud la mía que me llevó a la búsqueda de editoriales en Google e infantil esperanza que me arrastró al envío de variados emails a todas las que ofrecían (y ofrecen) "si tienes un manuscrito contacta con nosotros, estaremos encantados de evaluarlo para su publicación". Truncada ilusión cuando las respuestas a todos mis correos se limitaban a un listado de tarifas que destruyeron por completo dicha idea romantizada mencionada anteriormente "el escritor nobel descubierto por el simple valor de su manuscrito".

          Desde paquetes sobre los 300€ para publicar tu libro y distribuirlo por unas pocas librerías de tu barrio, hasta los completísimos paquetes de unos 6000€ por los que ofrecen el bombardeo a diestro y siniestro por tierra, mar y aire a todo quisqui, con un despliegue de medios publicitarios impresionantes para convertir tu libro en un best seller, en menos de lo que canta un gallo.

         Al final, es lo de siempre, si tienes la suerte de conocer a alguien en el mundillo, valorarán tu manuscrito y quizás disfrutes de la posibilidad de llegar a gustarle a la persona indicada que decidirá si publicarlo, a cambio, eso sí, de una ganancia adecuada que reducirá la tuya propia a mínimos, además de otorgarles la exclusividad de tus derechos de autor. Si por otra parte no conoces a nadie, pero dispones de los medios económicos necesarios, podrás afrontar alguna de las ofertas que te ofrecen y de igual manera tal vez recibas un maravilloso trato que incluya la corrección, maquetación, marketing y un largo etc. que ayudará sobremanera a que tu obra llegue a la mayor cantidad de lectores posibles.

        En ausencia de ambas posibilidades, tu espíritu creativo se retorcerá envuelto en la auto publicación, que para los que somos profanos en tecnología, es una auténtica pesadilla. He de decir que los maquetadores se ganan hasta el último duro que piden por su trabajo.

        En mi caso personal e imagino que en el de tantos otros autores (sean escritores, pintores, compositores y todos los que se arremolinan en las canteras del talento) la auto publicación es la única opción y después de meses aprendiendo, afrontando frustraciones y secando lágrimas de impotencia por tener que destripar y reconstruir tu obra una y otra vez hasta que consigues obtener un resultado aceptable, ahí está, tu recién nacido, perdido en un mar de obras autopublicadas que chillan y dan patadas junto a ti, para  que alguien se fije en ellas. 

         Quizás, con un poco de suerte, el lector adecuado llegue a tu libro por capricho del destino, lo compre atrapado por la curiosidad, lo lea (que no es poco hoy día), lo disfrute (que no es baladí) y entusiasmado por la novedad, lo recomiende a sus conocidos.

          Son demasiadas las tangentes a cumplir, sobre todo teniendo en cuenta las estadísticas que indican que el ser humano cada buena experiencia que vive la comunica a cinco personas, mientras que si es mala, se lo dice a veinte o más.

           Aún así, cuando las ideas creativas se atropellan en tu mente atiborrando tu espíritu de la necesidad de plasmarlas en papel; sacas ganas, fuerzas, ánimo e inventiva de la profundidad de tu alma creadora. Alma que nunca te abandona, pues es el alma de los artistas, la que nunca descansa, y cientos de congéneres que murieron ignorados, menospreciados y en la miseria, parecen darte la mano acompañándote en cada coma y en cada punto, en cada palabra, párrafo e índice, que pese a sudar lágrimas de sal, amargas y ácidas, lograste ubicar en el lugar correcto dentro de la plantilla de la herramienta de la auto publicación. Con esperanza y humildad intentas llevar tu historia para transmitir los valores en los que crees por medio del género de la ciencia ficción, que viendo el avance de la tecnología y el rumbo tomado por los timoneles del planeta, quizás no sea tanta ficción y sí más ciencia. 

 Victoria Sol Hill.                                                  

 

El día de la vergüenza. Novela corta por Victoria Sol Hill.

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